Húndanse las palabras plateadas, el mármol

el andamiaje honoral y la gloria política

de estas tierras vaciadas de tierra.

Húndase todo Chile y su historia en mis ojos.

Se apaga serena, se deshace

la carretera de todas nuestras apuestas celestes

los pronósticos novelescientos

la magia anticipada del arcoíris social

y todo lo que nos prometió la literatura.

Cabalgantes, motorizados, fueron así

apareciendo los ejes de la modernidad

el desenlace fatal de la empresa aristotélica

y se instaló con furia y tempestad la rueda maligna

de los siglos de los siglos

Jesucristo el comandante en jefe de la riqueza

Yo soy

el obispo de las raíces a medio digerir

el confesionario de las ciudades de nieve

en pleno verano de la depredación eléctrica

cuyo umbral es un palacio ultramarino, la longitud.

Me hundes, Santiago de mis manos, entre

las sábanas oficiales del espasmo.

Médicos negros pululan en tus extremidades

repartiendo cáncer en lo humano

y he callado ya mucho tiempo esta incomodidad

con tus mujeres que no visten lo que visten

y lo veo que rebasan su propio mito;

esta rabia, ciudad de la humareda, con tus hombres

flacos como su aspereza

y que han hecho del alcohol su última bandera

desesperada infinita.

No existe nadie entre uno y otro de estos seres sensibles.

Qué han hecho contigo, historia de los almuerzos

y las familias.

Atrás ha quedado Allende y los hielos glaciares,

los trenes, el siglo XIX, el rock and roll,

la carne y el vino de este sur del mundo.

Los barcos, la fruta nacional, Charles Darwin.

El amor de una mujer es lo que tuve

y las rodillas hundidas en la flor de la galaxia.

El desenfado general de los libros,

todo lo que se observa durante

una infancia y media, antes de la plomiza adultez

su advenimiento lento,

y el infinito pensar y

el pensar en el infinito pasar de la materia

y su honda paciencia.

Por qué me sigues, mugre internacional,

capital financiero, desertificación de la fuerza productiva del país.

Qué hay en mí

más allá de mi carne

divorciada ya casi de la métrica decimal.

Déjame solo si ya estamos todos solos y fríos

y dudando y

saludando más bien como diciendo adiós.

Caerás, gobierno del barro, y será bello,

y se hablará en pasado de aquel tiempo

en que prometíamos y jurábamos y ofrecíamos

nuestras penas a la nebulosa sentencia de un cálculo

que quiere vestirse de hecatombe.

Hay un guiño aquí al futuro que fue pasado

y luego fue muralla y muro y luego fue

ruina a fuerza de hambre.

Pero están oxidados todos los huesos de la moral cristiana

y nuestra situación de ser una extremadura.

Está frío este cuerpo que es mi época

y es escaso para sí mismo.

Porque es metal antiguo y piedra bajo las aguas.

Su apellido es hoy en día maleza.

Me engaño pues veo y reconozco

entre mis pieles un espíritu

que luce como el mundo pero es opaco

y cómo ha enflaquecido y se junta tierra entre sus párpados.

Allá va, lejos, va subiendo

la fama de escritores y políticos,

mientras el hambre y el sudor

y todos los lamentos del tiempo físico y circular

se hacen costra entre un siglo y otro siglo.

Caerás, yo supongo, imperio de los filántropos,

habrá que deshacerte desde tus vértices

moneda tras moneda

hacer que se contraigan tus dedos de araña

paraíso ridículo, peladero de las mentes, hogar en estado de sequía,

serás un árbol descreciendo hasta escindir la semilla

de sí misma.

LOS PASTOS DE UNA NACIÓN ESTÁN TAN SECOS QUE LAS LLAMAS YA NO PIDEN NI PERMISO

Se dieron cuenta, ellos tanto como ellas, de que en sus mesas no era sólo licor lo que caía de los vasos ladeados.
Se dimensionó el grosor de las paredes que separan una casa de otra, llegados a cierto punto del asunto.
Dejaron de importar el fracaso individual y otras mariconadas. La poesía y sus adornos, hasta luego.
Manos a la obra, chiquillos, parece que la historia se nos dió vuelta. Traigan lo que sea, pero salgan de esa teoría oscura y delicada.
Aquí nadie se preocupa mucho de la ligereza ni de la tranquilidad. "Poco nos importa que haya paz", dijo uno.
Pero lo difícil fue, y ha sido siempre, pasar de una pared a otra. Ahora mismo, por ejemplo, sucede que algunos duermen.
Todo esto, hasta la fecha. Tomo nota.
Grande es el espacio en el que hacen lo suyo, los que duermen y los que están en otra. Pero están solos.

nuevamente los tamaños

Qué dioses, Eva, si de casa ya nos hemos alejado demasiado. Estar solo, a estas alturas, es lo de menos.

¿Sientes como todo se mueve, lo del cielo, lo de abajo, y que es mentira sin embargo? Debes aprender a olvidar algunas cosas. Ver que ciertos caminos no terminan nunca de empezar es sólo el primer paso. Si volásemos, llegaríamos tan alto que haría falta un segundo cielo, más alto esta vez, al cual pedirle que nos acerque a tierra. Cómo olvidar que aquí, entre el horizonte y el resto del mundo, uno aprende a crecer. Démosle a nuestros cuerpos el lujo de estar en muchos lugares, hoy aquí, mañana más allá.

A casa ya no volvemos, Eva. ¿Qué harían tus dioses en esta situación?

DEL INVIERNO AL INFINITO

Dentro de la posibilidad aplastante

            que significa un parque

frente a la severidad de un centro urbano

instalo yo mis márgenes actuales,

sabiendo siempre y de manera continua

que no se exceden los límites por mera diversión

   o afán de ciencia:

cabe hacerlo pues no queda otra.

Sea que yo fume aquí y ahora

sea que lo ajeno arda mucho

o que en definitiva queramos ser felices.

Dar a entender que no se calla por discreción solamente.

La fantasía que volando se aleja

y detrás de sí va dejando unos restos.

Por Dios qué frío tienen estas manos.

Queda refutada la plegaria.

LO CIERTO ES QUE CHINA PADECE A SU MODO, EN EL OTRO EXTREMO DEL PUTO MUNDO

No voy a decir que primero despierto,

me levanto, me alimento, en un contexto más bien de desenlace que de eterno clímax.

Hubo desarrollo por supuesto.

Ahora, sin embargo, en este mismo instante,

tan cerca de mí como mi posición en un plano,

hay una serie de clavos en el suelo.

Ese mismo suelo sobre el cual

las calores del mes de Julio

                        (en partes del mundo

                        alejadas de Santiago)

me tienen todo desparramado.

En Santiago sí, conocí unas heladas,

unos temblores y unas jaquecas también.

Más al norte vi montañas.

Hacia el sur creo que supe o creo haber sospechado

sin lugar a muchas dudas

la manera en que la vida

se divierte consigo misma.

“Todo está lejos”

es la consigna de muchos.

Admito que pasearse es necesario,

llevar a cabo un cuerpo,

ir al parque, volarse la cabeza, etcétera.

Entender que la salud se pasea también

no muy lejos de la risa.

La órbita del mundo se pasea también. El dólar.

Hasta los pájaros se pasean.

Quiero que se vea en todo caso por qué llegué al movimiento,

las múltiples excepciones a la regla en un juego.

Que se vea hace cuánto tiempo ya

que no reformulamos la idea de distancia.

Que lo vivo se mueve porque aún no ha muerto

Que la agonía llega hasta los acorazados

Que se nace casi tan seguido como el agua surge de otras aguas

Puesto que se nace sólo una vez,

el resto es pura repetición.

(Marzo de 2011. Montréal, Canadá)

Ver una gota de agua

aferrándose a la vida

en el borde de una olla caliente.

Eso es lo inefable.

(En el contexto de unas montañas: )

Uno de estos días, a media tarde,

voy a desafiar al hambre

y a su santo dominio.

(...) Poco le importa al mundo la voluntad de aquel que lo construye (...)

Cuántas maravillas que desde un clima frío puede engendrar la extranjería

"Mi vida ha sido una insistente falta de respeto"

(Sabes perfectamente que todo lo relativo al fracaso y la muerte son sólo ficciones que te ayudan a soltar un poco la mandíbula. Has leído poco, has escuchado poca música y no muy buena, te sientes ignorante y desvalido. No has sabido ser ni general ni hechicero... Tu problema, si se me permite la intromisión, es que te mientes demasiado. Estás muy preocupado de desdibujar tus fantasías y colorear las ajenas, aquellas que desde ciertas esquinas te sorprenden con la mirada "como fija en un absoluto". Te persiguen todos aquellos vapores que se desvanecen tan pronto hacen contacto con la realidad del aire y las piedras.

Has pensado en encerrarte y créeme que no es una buena idea.
No te voy a dar consejos porque no te los mereces. Sin embargo, te voy a remitir a esas apacibles horas de la madrugada cuando tu sensibilidad exagerada y oscura se mezcla con esas bellas intenciones tuyas para con el destino de los hombres y la suerte de las mujeres. Es como si llevases dentro tuyo una porción infinitesimal del cielo matutino.)

ayúdenme con lo siguiente

En el bullicio constante de aquel mundo que se encuentra más allá de mi encerradura, tengo el terrible presentimiento de que se me oculta demasiada información vital, en el sentido de aquello que contribuye, de manera directa y/o médica, a la tranquilidad de uno.
Es en aquella interferencia recursiva del estímulo donde, insisto, la mentira alcanza su dimensión física.
Ruido insistente y efervescente que nos lleva a proferir cosas como: lo cierto es que todo parece tan falso.

Y pensar que es en estados de ánimo como el actual cuando se han escrito los versos más hermosos de la historia de la literatura.

.....Hoy me siento prolífico:
me sobran los dolores de espalda
.......los éticos, los estéticos.
Traigo un poco de eso que da vueltas,
................giros inesperados en el poema
...........................en el aporema.
La circunstancia de vida en un pañuelo
La circunstancia de muerte en lo salvaje.

......Ladridos. Balazos.
Ando con silencios más peligrosos
..........que cualquier sábado posible.
La novedad es lo femenino
.....que no exige del hombre
......ningún sacrificio en particular.
Faltan templos que asuman abiertamente
el fracaso.

Me siento tan generoso
...................tan vaciado de mierda
que no escatimaré en cromacidades;
.....desde abejas hasta sillones
.....desde neblinas hasta arquitecturas
.....desde el átomo hasta lo íntimo
El espacio entero de lo que se nos otorga
........como parte del trato mediante el cual
se nos ha negado la anfibialidad.

Tener que aguantarse a uno mismo
...al modo de los paisajes deshabitados.
De pronto verse inhóspito
.........conocer un exceso de recursos
...........................................que aturde.
Traer, como yo traigo ahora,
.....lo imposible a cuestas.

Me ofrezco en demasía a estas alturas.
Tanto que ya no me soportan estas latitudes.
....Soy un exceso de persona
....En el fondo no tengo mucho
....salvo un estado de ánimo
....pastoso y rayando en lo ácido.
....Soy un exceso de fantasía y una carencia
.....................................sin escapatoria.

texto viejo

Dónde están las verdaderas dificultades.
Desde aquí parece como si
todos los refugios improvisados
en el nombre de feminidades / segundas personas
fuesen fortalezas de vidrio,
con cañones mortales
con años de sacrificio
con nobles defensores.

hard feelings

escribir
a estas alturas
es sacar las tripas al aire un ratito
para que se les vaya un poco
ese mal olor
del que se impregnan las cosas
que uno deja encerradas durante mucho tiempo.

Un padre le explicaba la existencia a su hijo:

"La importancia de todas las cosas es simultánea.
Yo nunca jamás permitiré que te digan
nada oscuro sobre los inviernos.
Nuestro ser es invernal
y requiere de un calor hembraico.
Nuestro querer se induce de los climas fríos,
y se respeta en todos lados nuestro silencio"

(De algún rincón del 2009)

Texto recién encontrado

(De hace no más de dos años)
.
.
.
.
Nadie puede morir este día.
Nos toca celebrar el que existan las voluntades infinitas.
Tuvimos la dificultad de hacer el bien
frente a nuestras narices.
Se nos maldijo y diremos “gracias”
No se nos perdonará jamás esta quietud
que aprendimos de los colores breves.
¡Como si el mismo aire no fuese un riesgo!

Pero nos alimentamos,
saltamos de una noche a otra.
Nos miramos con dulzura nuestras manos.

Te prometo que nadie quedará fuera
Nadie puede negarme este abrazo blanco.
Y aunque lloremos
lloraremos juntos;
y aunque nos equivoquemos de nuevo
lo haremos.
Si nos tenemos que ir, partiremos
con la suave gracia de las luces
que al terminar la tarde
saben que no son tan tristes.

Jamás volveré a pensar en lo mismo.