viernes, noviembre 08, 2013

Húndanse las palabras plateadas, el mármol
el andamiaje honoral y la gloria política
de estas tierras vaciadas de tierra.
Húndase todo Chile y su historia en mis ojos.
Se apaga serena, se deshace
la carretera de todas nuestras apuestas celestes
los pronósticos novelescientos
la magia anticipada del arcoíris social
y todo lo que nos prometió la literatura.

Cabalgantes, motorizados, fueron así
apareciendo los ejes de la modernidad
el desenlace fatal de la empresa aristotélica
y se instaló con furia y tempestad la rueda maligna
de los siglos de los siglos
Jesucristo el comandante en jefe de la riqueza
Yo soy
el obispo de las raíces a medio digerir
el confesionario de las ciudades de nieve
en pleno verano de la depredación eléctrica
cuyo umbral es un palacio ultramarino, la longitud.

Me hundes, Santiago de mis manos, entre
las sábanas oficiales del espasmo.
Médicos negros pululan en tus extremidades
repartiendo cáncer en lo humano
y he callado ya mucho tiempo esta incomodidad
con tus mujeres que no visten lo que visten
y lo veo que rebasan su propio mito;
esta rabia, ciudad de la humareda, con tus hombres
flacos como su aspereza
y que han hecho del alcohol su última bandera
desesperada infinita.
No existe nadie entre uno y otro de estos seres sensibles.

Qué han hecho contigo, historia de los almuerzos
y las familias.
Atrás ha quedado Allende y los hielos glaciares,
los trenes, el siglo XIX, el rock and roll,
la carne y el vino de este sur del mundo.
Los barcos, la fruta nacional, Charles Darwin.
El amor de una mujer es lo que tuve
y las rodillas hundidas en la flor de la galaxia.

martes, noviembre 05, 2013

El desenfado general de los libros,
todo lo que se observa durante
una infancia y media, antes de la plomiza adultez
su advenimiento lento,
y el infinito pensar y
el pensar en el infinito pasar de la materia
y su honda paciencia.

Por qué me sigues, mugre internacional,
capital financiero, desertificación de la fuerza productiva del país.
Qué hay en mí
más allá de mi carne
divorciada ya casi de la métrica decimal.
Déjame solo si ya estamos todos solos y fríos
y dudando y
saludando más bien como diciendo adiós.

Caerás, gobierno del barro, y será bello,
y se hablará en pasado de aquel tiempo
en que prometíamos y jurábamos y ofrecíamos
nuestras penas a la nebulosa sentencia de un cálculo
que quiere vestirse de hecatombe.
Hay un guiño aquí al futuro que fue pasado
y luego fue muralla y muro y luego fue
ruina a fuerza de hambre.

Pero están oxidados todos los huesos de la moral cristiana
y nuestra situación de ser una extremadura.
Está frío este cuerpo que es mi época
y es escaso para sí mismo.
Porque es metal antiguo y piedra bajo las aguas.
Su apellido es hoy en día maleza.

Me engaño pues veo y reconozco
entre mis pieles un espíritu
que luce como el mundo pero es opaco
y cómo ha enflaquecido y se junta tierra entre sus párpados.
Allá va, lejos, va subiendo
la fama de escritores y políticos,
mientras el hambre y el sudor
y todos los lamentos del tiempo físico y circular
se hacen costra entre un siglo y otro siglo.
Caerás, yo supongo, imperio de los filántropos,
habrá que deshacerte desde tus vértices
moneda tras moneda
hacer que se contraigan tus dedos de araña
paraíso ridículo, peladero de las mentes, hogar en estado de sequía,
serás un árbol descreciendo hasta escindir la semilla
de sí misma.

jueves, agosto 30, 2012

LOS PASTOS DE UNA NACIÓN ESTÁN TAN SECOS QUE LAS LLAMAS YA NO PIDEN NI PERMISO

Se dieron cuenta, ellos tanto como ellas, de que en sus mesas no era sólo licor lo que caía de los vasos ladeados.
Se dimensionó el grosor de las paredes que separan una casa de otra, llegados a cierto punto del asunto.
Dejaron de importar el fracaso individual y otras mariconadas. La poesía y sus adornos, hasta luego.
Manos a la obra, chiquillos, parece que la historia se nos dió vuelta. Traigan lo que sea, pero salgan de esa teoría oscura y delicada.
Aquí nadie se preocupa mucho de la ligereza ni de la tranquilidad. "Poco nos importa que haya paz", dijo uno.
Pero lo difícil fue, y ha sido siempre, pasar de una pared a otra. Ahora mismo, por ejemplo, sucede que algunos duermen.
Todo esto, hasta la fecha. Tomo nota.
Grande es el espacio en el que hacen lo suyo, los que duermen y los que están en otra. Pero están solos.

jueves, febrero 09, 2012

nuevamente los tamaños

Qué dioses, Eva, si de casa ya nos hemos alejado demasiado. Estar solo, a estas alturas, es lo de menos.

¿Sientes como todo se mueve, lo del cielo, lo de abajo, y que es mentira sin embargo? Debes aprender a olvidar algunas cosas. Ver que ciertos caminos no terminan nunca de empezar es sólo el primer paso. Si volásemos, llegaríamos tan alto que haría falta un segundo cielo, más alto esta vez, al cual pedirle que nos acerque a tierra. Cómo olvidar que aquí, entre el horizonte y el resto del mundo, uno aprende a crecer. Démosle a nuestros cuerpos el lujo de estar en muchos lugares, hoy aquí, mañana más allá.

A casa ya no volvemos, Eva. ¿Qué harían tus dioses en esta situación?

lunes, agosto 08, 2011

DEL INVIERNO AL INFINITO


Dentro de la posibilidad aplastante
            que significa un parque
frente a la severidad de un centro urbano
instalo yo mis márgenes actuales,
sabiendo siempre y de manera continua
que no se exceden los límites por mera diversión
   o afán de ciencia:
cabe hacerlo pues no queda otra.

Sea que yo fume aquí y ahora
sea que lo ajeno arda mucho
o que en definitiva queramos ser felices.
Dar a entender que no se calla por discreción solamente.
La fantasía que volando se aleja
y detrás de sí va dejando unos restos.

Por Dios qué frío tienen estas manos.
Queda refutada la plegaria.

domingo, julio 31, 2011

LO CIERTO ES QUE CHINA PADECE A SU MODO, EN EL OTRO EXTREMO DEL PUTO MUNDO


No voy a decir que primero despierto,
me levanto, me alimento, en un contexto más bien de desenlace que de eterno clímax.
Hubo desarrollo por supuesto.
Ahora, sin embargo, en este mismo instante,
tan cerca de mí como mi posición en un plano,
hay una serie de clavos en el suelo.
Ese mismo suelo sobre el cual
las calores del mes de Julio
                        (en partes del mundo
                        alejadas de Santiago)
me tienen todo desparramado.

En Santiago sí, conocí unas heladas,
unos temblores y unas jaquecas también.
Más al norte vi montañas.
Hacia el sur creo que supe o creo haber sospechado
sin lugar a muchas dudas
la manera en que la vida
se divierte consigo misma.

“Todo está lejos”
es la consigna de muchos.

Admito que pasearse es necesario,
llevar a cabo un cuerpo,
ir al parque, volarse la cabeza, etcétera.
Entender que la salud se pasea también
no muy lejos de la risa.
La órbita del mundo se pasea también. El dólar.
Hasta los pájaros se pasean.

Quiero que se vea en todo caso por qué llegué al movimiento,
las múltiples excepciones a la regla en un juego.
Que se vea hace cuánto tiempo ya
que no reformulamos la idea de distancia.
Que lo vivo se mueve porque aún no ha muerto
Que la agonía llega hasta los acorazados
Que se nace casi tan seguido como el agua surge de otras aguas

Puesto que se nace sólo una vez,
el resto es pura repetición.

domingo, julio 17, 2011

(Marzo de 2011. Montréal, Canadá)

Ver una gota de agua

aferrándose a la vida

en el borde de una olla caliente.

Eso es lo inefable.

viernes, julio 08, 2011

(En el contexto de unas montañas: )


Uno de estos días, a media tarde,

voy a desafiar al hambre

y a su santo dominio.

viernes, abril 01, 2011

(...) Poco le importa al mundo la voluntad de aquel que lo construye (...)
Cuántas maravillas que desde un clima frío puede engendrar la extranjería

domingo, septiembre 19, 2010

"Mi vida ha sido una insistente falta de respeto"

domingo, junio 06, 2010

(Sabes perfectamente que todo lo relativo al fracaso y la muerte son sólo ficciones que te ayudan a soltar un poco la mandíbula. Has leído poco, has escuchado poca música y no muy buena, te sientes ignorante y desvalido. No has sabido ser ni general ni hechicero... Tu problema, si se me permite la intromisión, es que te mientes demasiado. Estás muy preocupado de desdibujar tus fantasías y colorear las ajenas, aquellas que desde ciertas esquinas te sorprenden con la mirada "como fija en un absoluto". Te persiguen todos aquellos vapores que se desvanecen tan pronto hacen contacto con la realidad del aire y las piedras.

Has pensado en encerrarte y créeme que no es una buena idea.
No te voy a dar consejos porque no te los mereces. Sin embargo, te voy a remitir a esas apacibles horas de la madrugada cuando tu sensibilidad exagerada y oscura se mezcla con esas bellas intenciones tuyas para con el destino de los hombres y la suerte de las mujeres. Es como si llevases dentro tuyo una porción infinitesimal del cielo matutino.)

sábado, mayo 29, 2010

ayúdenme con lo siguiente

En el bullicio constante de aquel mundo que se encuentra más allá de mi encerradura, tengo el terrible presentimiento de que se me oculta demasiada información vital, en el sentido de aquello que contribuye, de manera directa y/o médica, a la tranquilidad de uno.
Es en aquella interferencia recursiva del estímulo donde, insisto, la mentira alcanza su dimensión física.
Ruido insistente y efervescente que nos lleva a proferir cosas como: lo cierto es que todo parece tan falso.

lunes, mayo 17, 2010

Y pensar que es en estados de ánimo como el actual cuando se han escrito los versos más hermosos de la historia de la literatura.

domingo, mayo 02, 2010

.....Hoy me siento prolífico:
me sobran los dolores de espalda
.......los éticos, los estéticos.
Traigo un poco de eso que da vueltas,
................giros inesperados en el poema
...........................en el aporema.
La circunstancia de vida en un pañuelo
La circunstancia de muerte en lo salvaje.

......Ladridos. Balazos.
Ando con silencios más peligrosos
..........que cualquier sábado posible.
La novedad es lo femenino
.....que no exige del hombre
......ningún sacrificio en particular.
Faltan templos que asuman abiertamente
el fracaso.

Me siento tan generoso
...................tan vaciado de mierda
que no escatimaré en cromacidades;
.....desde abejas hasta sillones
.....desde neblinas hasta arquitecturas
.....desde el átomo hasta lo íntimo
El espacio entero de lo que se nos otorga
........como parte del trato mediante el cual
se nos ha negado la anfibialidad.

Tener que aguantarse a uno mismo
...al modo de los paisajes deshabitados.
De pronto verse inhóspito
.........conocer un exceso de recursos
...........................................que aturde.
Traer, como yo traigo ahora,
.....lo imposible a cuestas.

Me ofrezco en demasía a estas alturas.
Tanto que ya no me soportan estas latitudes.
....Soy un exceso de persona
....En el fondo no tengo mucho
....salvo un estado de ánimo
....pastoso y rayando en lo ácido.
....Soy un exceso de fantasía y una carencia
.....................................sin escapatoria.

lunes, abril 12, 2010

texto viejo

Dónde están las verdaderas dificultades.
Desde aquí parece como si
todos los refugios improvisados
en el nombre de feminidades / segundas personas
fuesen fortalezas de vidrio,
con cañones mortales
con años de sacrificio
con nobles defensores.

domingo, marzo 21, 2010

hard feelings

escribir
a estas alturas
es sacar las tripas al aire un ratito
para que se les vaya un poco
ese mal olor
del que se impregnan las cosas
que uno deja encerradas durante mucho tiempo.

martes, marzo 09, 2010

Un padre le explicaba la existencia a su hijo:

"La importancia de todas las cosas es simultánea.
Yo nunca jamás permitiré que te digan
nada oscuro sobre los inviernos.
Nuestro ser es invernal
y requiere de un calor hembraico.
Nuestro querer se induce de los climas fríos,
y se respeta en todos lados nuestro silencio"


(De algún rincón del 2009)

miércoles, marzo 03, 2010

Texto recién encontrado

(De hace no más de dos años)
.
.
.
.
Nadie puede morir este día.
Nos toca celebrar el que existan las voluntades infinitas.
Tuvimos la dificultad de hacer el bien
frente a nuestras narices.
Se nos maldijo y diremos “gracias”
No se nos perdonará jamás esta quietud
que aprendimos de los colores breves.
¡Como si el mismo aire no fuese un riesgo!

Pero nos alimentamos,
saltamos de una noche a otra.
Nos miramos con dulzura nuestras manos.

Te prometo que nadie quedará fuera
Nadie puede negarme este abrazo blanco.
Y aunque lloremos
lloraremos juntos;
y aunque nos equivoquemos de nuevo
lo haremos.
Si nos tenemos que ir, partiremos
con la suave gracia de las luces
que al terminar la tarde
saben que no son tan tristes.

jueves, febrero 25, 2010

Jamás volveré a pensar en lo mismo.
Todo indicio de profundidad o de belleza ha quedado suspendido
en virtud de aquella imágen sencilla
que desde lejos se me revela
como la única solución posible
para este exceso de quietud y sensibilidad.
Me ha sobrado el tiempo para darme cuenta pero aún no lo entiendo del todo.
Se me mezclan en una sola palabra la lectura y el frío
que han de venir junto con los meses.
Me esperan tiempos muy alegres y complicados.

lunes, febrero 15, 2010

difficultatis

Se me prohibió la traducción.
Lo que no significa otra cosa sino
"hay ciertos colores en el espacio que simplemente dejé de ver".

sábado, febrero 13, 2010

Renovando las escrituras

¡Dioses, musas, ánimas y divinidades de todo tipo!
¡Sálvenme de lo inevitable!

lunes, enero 25, 2010

Sätze

· A veces me pasa que siento no haber sido lo suficientemente decisivo con respecto a algunas cosas. Como si jamás hubiese hablado en serio. O como si me impusiese a mí mismo exigencias incomprensibles, ajenas. Como si desde dentro fuese un asaltante que merodea, o como una figura genérica de poder enemigo.

· Por ahora sólo les puedo prometer lo siguiente: jamás contaré o hablaré sobre la historia de mi vida, ni permitiré que alguien haga el intento. Si va a haber autobiografía, que sea tácita, que se acumule de a poco y de manera involuntaria. Que raye en la mentira si fuese necesario.

· Los peligros advienen por errores en el cálculo. Ante ellos sólo dos opciones: la culpa o la muerte. No obstante, recordemos cuán falsa resulta ser la nomología.

· Hoy no va a ser necesario que les hable sobre el aire o los cielos, ni en general sobre ningún evento de la naturaleza que no constituya de por sí una simbólica.

·
No todo es tan difícil como parece.

·
Jamás pediré una disculpa por lo poco pedagógico. Al menos tengo el consuelo de saber que hago esfuerzos concretos por hacerme entender de manera relativamente ilustrativa. Sin embargo (y aquí comienzan las complicaciones) haría falta remitirse al hecho, tan misterioso como cotidiano, de que ese tipo de esfuerzos están, por así decir, a la orden del día.

· Mi mayor problema radicaría en no saber hasta qué punto soy capaz de manejar ficciones.

jueves, enero 14, 2010

problemas de oído

Me aturdieron.
Sentí cómo se me aplastaban, de a poco y muy lentamente, los intervalos de mi inocente desarrollo cardio-pulmonar.

Durante un par de segundos perdí todo contacto con la gramática.

Ahora lo que no hay es autobiografía,
ni deducciones novedosas
ni paisajes nocturnos
ni perdón
ni culpa
ni triángulos.

Se acaba la humanidad así como se acaba la metafísica.
A ratos se da esa continuidad entre las cosas que sólo se da entre las felices gotas de un océano.

domingo, enero 03, 2010

Se me acabó la metafísica.

sábado, diciembre 26, 2009

Hemos tenido que soportar tantos sueños felices, tantas fantasías sublimes, que al momento de despertar y abrir los ojos sólo podemos aspirar a un diálogo honesto y sencillo con el amanecer de las hierbas y los seres inanimados. Una conversación que, de una forma u otra, termine con palabras frescas y reflexiones graciosas sobre el recuerdo y su hermano menor, el olvido.

Sonreír, convencerse de algo que es ajeno, pero más real que nunca. Sonreír como recostado sobre una profundidad imposible, es decir, una sonrisa que abarque tanto la derrota como el triunfo.
Sonreír ante la libertad de no tener absolutamente nada.

sábado, diciembre 19, 2009

La sensación de que no se tiene a quién escribir pero que de alguna manera alguien está escuchando todo lo que uno dice.

sábado, diciembre 05, 2009

Ficción

¡Adiós, objetos de la cultura!
Lo nuestro puede llegar a ser mucho más heroico.

No saben cómo lamento no haberlos comprendido antes;
al parecer he estado mirando en las direcciones equivocadas.

¡No se alejen demasiado de mí, que ya los alcanzo!
No me han abandonado el hambre y la fatiga, la sangre y la fuerza,
no lo hagan ustedes tampoco.

viernes, noviembre 20, 2009

Luego del infinito a uno sólo le pueden dar ganas de sonreír, con la mirada perdida en algún lugar más o menos luminoso. Haya o no haya motivo concreto para alegrarse.
Luego del error, uno sólo puede esperar aciertos. Esa es la ingenuidad de "saber lo que se hace". Así, todos sobreviven hasta que les toca morir.

Luego del error, uno sólo puede esperar que venga otro peor, y otro quizás más agudo. La cadena puede, eventualmente, hacerse interminable. Por eso existen tantas maneras de "abrir los ojos".
Todo lo que hasta ahora se había escrito aquí sobre el vacío resultó ser falso.
Les pido la más sincera disculpa.
Para llegar a expresar cosas como el vacío de manera veraz habría que tener una convicción espiritual tan profunda de haber alcanzado un estado tal, que sería ridículo hacer cualquier tipo de intento por llevarlo a imágenes.
Habría que renunciar al análisis, de una vez y para siempre.

Sólo bastaría desaparecer, sin siquiera pedir permiso ni disculpas.

miércoles, noviembre 11, 2009

Aún recuerdo aquel día en que me decías "yo estoy hecho para cosas grandes".
Te veías tan matutino.

martes, noviembre 10, 2009

Hoy creo que uno debe arriesgarse a mentir, dejarse llevar por lo que no se quiere decir, armar respuestas en el aire, apuntar con el dedo a donde sea. Gran parte del tiempo se miente, en todos lados. En ese sentido, no hay muchas garantías de que no será tal el caso, en una tal situación determinada. ¿Habrá que quejarse con alguien? Y si es así, ¿de dónde sacar retribuciones? Una cosa es distinguir entre lo ficticio y lo falso, escribir sobre ello y hacerlo descansar sobre ideas que tiendan al menor daño posible; otra cosa muy distinta es llegar a tal punto en la intuición directa de la ética del mundo, captar de manera tan cruda y sincera la simpleza que mueve a las cosas, que uno ya sólo tenga que decidir sobre dónde, cuándo y a quién partir pidiéndole perdón. El "cómo" cae de suyo: se ha de desenvolver por sí solo.

A los que vean debilidad o fortaleza en las acciones, habrá que repetirles el proceso entero de la generación natural. En algún momento todo tuvo el mismo color. Las palabras se inventaron hace poco, y con ellas vinieron las mentiras. Una vez que esto se sabe, ya no hay motivos para seguir buscando honor entre los pares.
Somos todos demasiado inocentes.

lunes, octubre 19, 2009

Los verdaderos héroes no saben nada de ideales ni de teleología, ni de altísimos conceptos. Más bien, lo único verdaderamente heróico en ellos es la humildad, el triste y maravilloso hecho de que aspiren tan sólo a no seguir equivocándose más.

sábado, octubre 10, 2009

El mundo crece hacia adentro, en el sentido de lo infinitesimal. Crece en detalles, pero mantiene sus límites. Ahora bien, sólo él conoce sus propios límites, así como sólo yo conozco mi verdadero nombre.
Las ropas del mundo, sin embargo, parecen estar quedando cada vez más apretadas. Cuando no nos calza una ropa optamos por lo más sano: metemos tijera en todas aquellas costuras que entren en conflicto. Casi como si uno impusiese su ética entre medio de las telas.

jueves, octubre 08, 2009

En el orden de las mentiras, la profundidad ocupa un lugar destacado. En el mundo, todo es pequeño. Las caídas libres, los vacíos oscuros, los espacios en blanco: todo, absolutamente todo queda refutado por detalles inexplicables. Hay moscas, por ejemplo, que ingresan por las ventanas. Hay sílabas que andan perdidas en el papel. Siempre hay una primera estrella en las noches. En realidad, esto no se puede seguir complementando con más ideas. Me sorprende en el sentido de lo infinitesimal, como si todo compromiso económico fuese igualmente inapropiado.

lunes, septiembre 14, 2009

visión de un sueño

Los cuadros, rojo terrible por la identidad de las pieles
...una mezcla de peligro triangular y cobijo.
Salta a la vista, primero, en el baile
..este grupo de movimientos dormidos,
las mandíbulas de los que disputan y todo eso.

Los cuadros andan fugaces
Limpian las calles en su sueño
y desaparecen de vista
moviendo los brazos como si se despidieran.

domingo, septiembre 06, 2009

Lo que rige es el equilibrio:
si me equivoco recibiré mi justa reprimenda.

Si lo que rige fuese el desbalance viviríamos más tranquilos.

lunes, agosto 31, 2009

Convivencia y políticas públicas

Voy a documentarme como si de eso se tratase la economía de los pueblos.
Voy a hacer de la ética algo tan raro y difícil que ni siquiera en el mejor de mis textos será posible encontrar compañía.
A medida que camino por la calle se va dibujando el mutuo sentir de los hombres.

miércoles, agosto 26, 2009

Volver a escribir y escucharse a uno mismo de nuevo. Como si se tratase de un matrimonio complicado, o más aún, de una relación como de hermanos o primos. Un incesto con lo que se escribe, pero puesto en términos higiénicos. Tal es la fraternidad o la familiaridad con lo que va y vuelve de una persona. Volver a escribir, o empezar derechamente, recién y por primera vez.

Hoy tuve dos ideas distintas en momentos distintos del día: la una versaba sobre el hablar solo, hacer monólogos o inventarlos rápidamente, grabarlos y escucharlos luego, el día siguiente o la semana siguiente. En el fondo, hacer como que se está alienado pero sin mentirse sobre el contenido efectivo de la conversación. Hacer como que da lo mismo el receptor, ignorar la mensajería en el lenguaje, no darle nada a nadie, ni a uno mismo siquiera. Hablar solo y grabar lo hablado. Escucharlo solo o con alguien, transcribirlo si es que vale la pena. Pero inventarse cosas uno, al fin y al cabo, darles importancia relativa, momentánea, fotográfica; la otra idea llegó con un par de horas de retraso, y tenía que ver con fotos. Más bien, imágenes en sentido amplio. Ponerlas acá o en otro lado y decir algo sobre el algo. Inventar cosas sobre otras cosas igual de inventadas. Ejercitar desde ya el sentido hermenéutico o algo por el estilo. Sacarme conejos del bolsillo, cocinar zapatos con sal, qué sé yo. Hacer que los gatos ladren.

De lo contrario, habría que mentir, jugar con "lo ficticio y lo falso", pero es que vengo huyendo hace rato de esa posibilidad. Quizás el error más grande en todo procedimiento es encontrar los errores mismos.

lunes, abril 27, 2009

TACTO

Existe al menos una sensación de suavidad simultánea a su mundo.
En algún punto coinciden las voluntades.

Pues lo ficticio y lo falso no parecen ser lo mismo: existe una belleza que no tan sólo es blanca.

miércoles, febrero 18, 2009

Algo le pasó

Se le nota en la manera con que toca
los duraznos. En su forma de ver la hora
en un reloj.
Se dió cuenta del espacio
que ocupa su caminaje.
Él también ha reposado sobre objetos de madera,
sintiendo esa quietud genealógica.

Hoy salió a tomar otro tipo de aire.
Salió de su casa
y lo que vio fueron otras cosas.

Digamos que un espejo se le abalanzó
o que le tocó soñar con largos viajes.

Algo lejano ha llegado ante sí,
dirán los amigos,
será mejor no intervenir por un tiempo.

martes, febrero 03, 2009

Las ventanas de esta casa son demasiadas, muy translúcidas, muchas en número. Nos superan. Desde que aparecieron ya no vivimos tranquilos, todo se ha vuelto una batalla a muerte. Nuestros almuerzos son como una gran sospecha orquestada. Siempre hay peligro desde que las ventanas llegaron. Desde afuera nos pueden mirar a toda hora, todo el día, al pasar del baño a nuestros cuartos, por las escaleras. Nos observan sin piedad, sin ningún respeto. ¿Cómo vamos a hacer para decirles que no queremos más de sus miradas ni de sus juicios? ¿Cómo podemos pedir auxilio desde aquí? ¿Moviendo las cortinas, acaso? ¿Gesticulando?

Supongo que ya se dieron cuenta. Somos pésimos actores. No sabemos vivir sin falsear nuestra vida. Hacemos como que miramos la televisión, inventamos un par de diálogos y hasta nos gritamos de vez en cuando. Cocinamos y comemos lo cocinado. Es terrible, somos demasiado evidentes. Por ningún motivo abramos las ventanas; sin darnos cuenta pueden llegar visitas inoportunas. La más leve brisa, una llamada telefónica, las luces del pueblo o de la luna, la lluvia: en este punto cualquiera puede acabar con nosotros. Somos el enemigo invisible del mundo.

domingo, febrero 01, 2009

Me conocéis demasiado. Es tiempo de des-ilusionaros.

jueves, diciembre 04, 2008

4, 5, 6

I Sí, es posible estirar una mano
saltarse un par de escalones
de un color a otro,
sumando y sacando luces
como a través de cristales en fila.


II Yo sé que no basta el cálculo
el cálculo simple
el de los animales vacíos
y los números.
Ni que se derrumben de a poco las grandes piedras
del mundo
el polvo de los ojos de la mosca,
sus millones de vuelos en el aire,
en la tierra, en el agua.

III Hay que darle un nombre a su vida
siempre tan oscura, confinada a su espacio propio,
calculando los grados centígrados bajo los cuales
se le permite la otra hazaña:

IV Abre las alas
desde el fondo
de sí misma.


___________________________________________________________



¿Qué mundo y qué nuevas recetas,
con qué fin se me van a hacer presentes?
En el frío de una letra grande
van a oler su peligro
los hijos
van a decirlo en voz alta.
¿Te ofenderías?
Nada más ajeno a la vida
que lo que pide perdón
de lejos.


____________________________________________________________



Hacerme entender
Dibujar en el agua mis plantas
y tener paciencia.
No lo entiendo
les hablé del cuadro de la vida,
del acto de dar nombres.
Los desafié incluso al silencio.

Cometí errores,
de esos que luego te obligan
a mirarte al espejo
y te apuran con el sueño
te borran
te encierran

Por qué dormir a oscuras
Por qué, si la cara
sin moverse
atrae las manos y se cubre
Ella sabe que no,
que está siempre tan equivocada.
Yace muy lejos,
yo supongo que duerme en su lado
de la casa.
Tan femenina
porque tiene ojos.
Alejada completamente, concentrada
desvestida
yo le voy a dedicar unos lápices,
una ventana abierta
un dibujo mío
y un trago fuerte.

Pero cómo hacerlo
dónde encontrarla
Voy a dormir como vacío, o digamos
como en otro lado,
es que a ratos parece que entiendo
algo, o me tropiezo pero
no estoy tan perdido
aún falta para la ropa desteñida.
Sin embargo,
lo que tarde una fruta en tocar el suelo
no tengo cómo saberlo.

miércoles, diciembre 03, 2008

No sé qué decirte
Yo me figuro un peligro blanco
en mi camino a casa.

martes, noviembre 18, 2008

..Si le damos un lugar al hambre
en el tiempo
y nos entregamos al abrazo,
entonces
no sé,
haría falta el paso largo.

..La verdadera vida
la de las lenguas grises
se descubre en la comida sucia.
..Bajo los árboles
en el reino de las palomas.

..Escribe un libro, dice mi padre
y se muerde la mano,
una novela breve y sin luces.
..Protege la identidad del que se esconde.
No dejes que le quiten
la sagrada oportunidad
de desaparecer en silencio.
..Que se cante su nombre en los jardines.

domingo, octubre 05, 2008

La desesperada búsqueda que solemos emprender
cuando dormir se nos empieza a hacer difícil,
las miradas nerviosas debajo de la cama,
entre las páginas de algún cuaderno,
y la sensación de que hay cosas pequeñas
quizás demasiado frágiles
esperándonos cada mañana en el reflejo
que produce nuestra tímida presencia
sobre el agua acumulada en el borde
de los caminos;
nada parece colaborar a que algún día
seamos encontrados
y se nos dé algo de comer
para seguir vivos.

jueves, septiembre 11, 2008

I

La voluntad vacía, la intención pura.
No quiero gemir de frío en el suelo.
Quiero una vida tranquila, una vida como confusión de conceptos. Como estaciones terminales.
Lo que busco es un fin y no una pura masacre.

Ha de caer agua en el suelo donde hablo de temblores.
Ha de haber sangre circulando por debajo de los rostros. Para cuando alguien se digne a mirar, ha de haber esferas grises, en el ojo.

Detrás del ojo digno de ser interrogado.
Para cuando haya frases, para cuando lleguen a tiempo.

............Asomémonos juntos al balcón desde donde nos dirán algo las luces, con su batalla a
muerte:

- ¡Viento, mucho viento!
- La noche cae sobre el agua con el peso del estómago sobre la mente.
- La muerte ha de caer sobre la vida en un momento impreciso del tiempo.

.............Así hablan las tres luces en su recta de números.




II

El cuadro de la vida comienza
en el punto donde se cruza
la vergüenza
la nulidad de las emociones
la niñez y la neurosis.
Tan liso como un espejo es el odio que se siente,
...el odio tranquilo
......nuevamente vacío
......del reflejo de los ojos en el espejo.
El odio que ya casi no puede levantarse de su cama.




III

Que no se me acuse de falta de compromiso.
..Pues yo solidarizo con el
......trocito de carbón escondido
......en la particularidad de un alma,
............me muevo en la frontera del cuerpo.
Ahí donde la comunicación es siempre difícil y frustra.

Yo no amo ni le temo al hombre.
Tan sólo me cuesta superar la distancia.

lunes, agosto 18, 2008

Epitafio

La boca vacía
mirando en silencio a lo lejos
como si de algún rincón de la vida
una invitación cordial brotase
de la tierra.

Lo que se respira
por las noches
llega ante la mirada exigiendo
el respeto de quien ha viajado
tanto tiempo, siguiéndolo a uno de cerca
cubriéndole las espaldas
siempre callando la presencia.

sábado, agosto 09, 2008

La interlocución

Azules
son los espacios intermedios
un plano cuadriculado en donde
cada parte, cada casilla
en su intento de significarse a sí misma
de mostrar su risa y sus manos pálidas
se desdobla y da un paso
como indeciso
y siempre pensando en lo alto.
El azul es siempre muy grande
demasiado amplio, no se abarca tan sólo
posando los dedos con calma,
no se le convence con oratorias

No se le venera ni de lejos.

Porque la distancia
la maldita distancia
la repetitiva e insistente
la inevitable
heladísima
y comprensiva distancia
se impone como frontera, como espejo,
hay un camino seco y confuso
capaz de traerte
a tí con tus cosas, tus abrigos
y las respuestas que yo supongo vas recogiendo
para que las dejes sobre la mesa
con el brazo entumecido
y tomes asiento.

Esta mesa, en definitiva, no es azul.
Yo no lo quiero así.

Desde muy temprano, desde ayer incluso,
hace millones de años que se nos dispuso
en ámbitos distintos
con otros colores
con aromas insoportables para que no haya contacto.
Así nuestros pasos,
tristes en el círculo
merodeando la esfera de voces
endurecidos y casi sin uñas,
por las noches, luego de la pena, imaginan
que al sentarse a la mesa
la completitud empieza a configurarse.
Entre sueños hay quienes fantasean
con la cercanía y la hostilidad humanas,
la mano y los colmillos, la mirada.
Y ríen
porque es inevitable,
es un juego de niños
....................en el parque
....................en otoño
la calle vacía,
el diálogo es una cosa tan tierna.