Húndanse las palabras plateadas, el mármol
el andamiaje honoral y la gloria política
de estas tierras vaciadas de tierra.
Húndase todo Chile y su historia en mis ojos.
Se apaga serena, se deshace
la carretera de todas nuestras apuestas celestes
los pronósticos novelescientos
la magia anticipada del arcoíris social
y todo lo que nos prometió la literatura.
Cabalgantes, motorizados, fueron así
apareciendo los ejes de la modernidad
el desenlace fatal de la empresa aristotélica
y se instaló con furia y tempestad la rueda maligna
de los siglos de los siglos
Jesucristo el comandante en jefe de la riqueza
Yo soy
el obispo de las raíces a medio digerir
el confesionario de las ciudades de nieve
en pleno verano de la depredación eléctrica
cuyo umbral es un palacio ultramarino, la longitud.
Me hundes, Santiago de mis manos, entre
las sábanas oficiales del espasmo.
Médicos negros pululan en tus extremidades
repartiendo cáncer en lo humano
y he callado ya mucho tiempo esta incomodidad
con tus mujeres que no visten lo que visten
y lo veo que rebasan su propio mito;
esta rabia, ciudad de la humareda, con tus hombres
flacos como su aspereza
y que han hecho del alcohol su última bandera
desesperada infinita.
No existe nadie entre uno y otro de estos seres sensibles.
Qué han hecho contigo, historia de los almuerzos
y las familias.
Atrás ha quedado Allende y los hielos glaciares,
los trenes, el siglo XIX, el rock and roll,
la carne y el vino de este sur del mundo.
Los barcos, la fruta nacional, Charles Darwin.
El amor de una mujer es lo que tuve
y las rodillas hundidas en la flor de la galaxia.
