El desenfado general de los libros,

todo lo que se observa durante

una infancia y media, antes de la plomiza adultez

su advenimiento lento,

y el infinito pensar y

el pensar en el infinito pasar de la materia

y su honda paciencia.

Por qué me sigues, mugre internacional,

capital financiero, desertificación de la fuerza productiva del país.

Qué hay en mí

más allá de mi carne

divorciada ya casi de la métrica decimal.

Déjame solo si ya estamos todos solos y fríos

y dudando y

saludando más bien como diciendo adiós.

Caerás, gobierno del barro, y será bello,

y se hablará en pasado de aquel tiempo

en que prometíamos y jurábamos y ofrecíamos

nuestras penas a la nebulosa sentencia de un cálculo

que quiere vestirse de hecatombe.

Hay un guiño aquí al futuro que fue pasado

y luego fue muralla y muro y luego fue

ruina a fuerza de hambre.

Pero están oxidados todos los huesos de la moral cristiana

y nuestra situación de ser una extremadura.

Está frío este cuerpo que es mi época

y es escaso para sí mismo.

Porque es metal antiguo y piedra bajo las aguas.

Su apellido es hoy en día maleza.

Me engaño pues veo y reconozco

entre mis pieles un espíritu

que luce como el mundo pero es opaco

y cómo ha enflaquecido y se junta tierra entre sus párpados.

Allá va, lejos, va subiendo

la fama de escritores y políticos,

mientras el hambre y el sudor

y todos los lamentos del tiempo físico y circular

se hacen costra entre un siglo y otro siglo.

Caerás, yo supongo, imperio de los filántropos,

habrá que deshacerte desde tus vértices

moneda tras moneda

hacer que se contraigan tus dedos de araña

paraíso ridículo, peladero de las mentes, hogar en estado de sequía,

serás un árbol descreciendo hasta escindir la semilla

de sí misma.