Cuando estoy solo, sobre todo cuando no hay nadie cerca, llega una araña que entra por mi boca. Una araña grande, oscura, con muchas patas y muchos ojos, con los que husmea en todos los rincones de mi ser. También tiene muchas bocas, con las que dice de todo. Cada boca habla a su tiempo, dice verdades, esas que duelen a veces, o que al escucharlas uno se pone nervioso y se acomoda en su silla, o se rasca la cabeza o tose, mirando a otro lado. Dice cosas feas pero que a mí me gustan, no porque yo sea un sádico o un sicótico, sino porque esas cosas son feas ya que nadie se da el trabajo de escucharlas bien y aprenderlas. Como esos tragos amargos o muy fuertes, pero que igual tienen su sabor. Yo las escucho, y aprendo de ellas. O también trato de rebatirlas, de convertirlas en mentiras, de hacerlas caer y pisarlas, pero siempre fallo, ya que son demasiado abrumantes y trágicamente reales como para endulzarlas o hacerlas calzar dentro de la opinión general. He aprendido a vivir con estas verdades, y a veces a reírme de su tenebrosidad... esas verdades ya son mías. Quizás después de todo sí soy un sádico.
La araña entra por mi boca y se instala en mi cabeza. Así yo veo con sus miles de ojos. Veo a la gente, todos los tipos de gente, y al mismo tiempo voy escuchando lo que alguna de las tantas bocas de mi huésped tiene que decir respecto a ellos. Me veo al espejo desde distintos ángulos, me analizo con muchos ojos y muchas opiniones sobre mí. Me vuelvo loco, pero la araña sabe guiarme a través de estos análisis caóticos. Me hace ver atrocidades con una serenidad y empatía impresionantes. Ella sí me cuida, no puedo evitar tenerle cariño.
Sin embargo no se mete con mis pensamientos, mucho menos con mis emociones. Muchas veces he perdido el control y he desatado todas estas amarguras en arranques o actitudes algo irracionales, pero ella no interviene. Sabe que no me hace daño, que hasta cierto punto me libera y me llega a tranquilizar. Ella sólo se limita a mostrarme, a abrir mis ojos y a decirme cosas, a hablarme sobre la vida y mi existencia y mi soledad que la obliga a venir y entrar por mi boca.

Está en mi cabeza y baila con mis neuronas,
y echa raíces en el agua, de pie,
y flota, sabiéndose nada.
La veo imposible e insisto
en hacerla mía.

La Nada

Abogacía del ocio comprimido
hoy el hoy se nos va en bronquios negros.
Zeus pierde su norte y los lujos
compran relámpagos,
y la vida
nos sonríe
después de la falda rota y la piel sudada,
después de habernos llorado
el evangelio entero y sus penas aflictivas.

Ausencias

Tal vez el vuelo sin ave me quita el sueño ,
o el verso sin lápiz, así quebré una hoja en llantos
y un mar en ciegos.
Ver un tronco sin árbol me pone en brasas
y afila mis hambres que cortan un alma.

En algún lugar aún mantengo los ojos muy juntos, respirando los anhelos y postergando cualquier indicio de malestar. Por ahora sólo siento la velocidad rasgando con prisa los oídos. No sé de quién ni porqué escapamos, pero sé que lo hacemos juntos. El camino es difícil, burlesco, y el sol de la vieja tarde no se preocupa mucho en hacerse notar. Hace no mucho dejamos atrás algo parecido al hoy de hoy: mucha calle, algo de gente sin ojos ni narices, paredes y más paredes. El camino se ha prolongado inexplicablemente sobre el mar, sí, un mar sonriente y fresco, dulce, esos de los que uno mira y, en el fondo, más hondo, se olvida de ser como siempre ha sido. El camino, bien decía, continuaba y quebraba su perfección en una peligrosa curva, justo en medio de un ojo inmenso de mar.
El otro día, recuerdo estar frente al espejo, lo que no es novedad, ya que acostumbro a pasar una buena fracción del gran tiempo limando asperezas entre yo y yo, como dos grandes piedras colgando de mi garganta, u oprimiendo el cráneo desde adentro. Pero un día, estando parado frente al espejo, desnudo, confundido, quizás a causa del sueño o de la monotonía o hasta de la misma irrealidad que me invadía (y me invade en momentos como este), comencé a sentir mi reflejo liberándose de lo mío, para así volcarse a lo suyo propio. El espejo me mostraba otras cosas, yo muy quieto y mi doble muy cambiante, derritiendo la única superficie que nos separaba de la unión, la perfección. Hundía sus ojos que me invitaban, muy femeninos, y yo hundía mi mano para pasar. Por un segundo me sentí real, más allá, me sentí enteramente yo.

La ciudad nos despedía, a tí y a mí por igual, y veía el sol temblar sobre el agua, así como te veía temblar al lado mío, así como yo mismo temblaba, así como el suelo quedaba atrás a velocidades desesperantes. El camino posó su codo en un bloque de agua fría, y sin darme cuenta caíamos ridículamente, lentos pero tranquilos. Caía, yo caía, y tú conmigo, lo que me duele tanto más. Una vez en el fondo sentí tu mano que me calmaba. La falta de oxígeno era lo de menos, en aquel momento me importó únicamente salir a flote, y que me vieras reír, refrescado.
Como si la prisa de pronto se perdiera, en un reflejo de sol, como si la intemporalidad cesara, olvidé por qué huíamos, de quién. Al despertar, uno piensa en lo de siempre.

Status

Igual que gráficos en clímax al cuadrado, la curva enérgica
envejece y cómo disfrutamos,
ilusos que prefieren flotar en aires de Virgo,
mirar el horizonte con la mente almidonada,
mientras son otros los que besan brasas
o caminan por sobre la línea de fuego
con el tiempo maduro goteando de a poco
su vil existencia
por las narices.

1:47

Podrías llenar de auriculares tu casa
Esperando, quién sabe, un hola
Un quizás
Un de pronto
Un mañana
O un adiós, de la mano del velorio más honesto.
Colgando de mi techo está la semana,
Con la soga al cuello, quitándole sueños a goterones
Y fundiéndolos en el charco de sangre
Donde mis pies descansan satisfechos.

Seis pies bajo tierra estoy yo de nuevo,
En el patio, comiendo raíces o discutiéndole
A una piedra sabia.
Ahí doy a parar luego, siempre,
No sin antes redactar el día
Nuevamente,
El de después, y los que siguen,
Con palabras tan ambidiestras como torpes.

En el baño, muertas las horas,
Tus horas,
Las horas mías, con las venas sueltas sobre el piso limpio
Bien peinadas, haciendo maletas y despidiendo con labios púrpura
A sus horas queridas.
Yo me sacudo la tierra de los hombros,
Me limpio la lengua a cuchillazos
Para abrir mi ventana sin mayor timidez,
Para abrir mis ojos de a uno, solemnes,
Con la promesa de volver hirviendo en la cocina,
En la olla más triste que pude encontrar.

el Fin del mundo

Cae la piedra y la recibo en vidrio torcido
De frente sobre mi dedo
De izquierda a derecha
Al tiempo que siento las páginas llorar en vano,
Darse vueltas buscando porvenires,
O lamiendo el fierro del pasamanos,
Comprando el perdón en tiendas fronterizas.

Caen de a uno los vidrios primogénitos
Como gotas de quien llueve
Sobre su sangre de leche derramada.
Vuelvo la espalda a los cuadros modernistas,
Tocando con mi dedo la nariz del posmoderno,
Ante la certeza de saberme
Todavía,
Y a pasos del nunca jamás.

Con espejos rotos sobre el hombro
Con el filo sobre las sienes
Y los lejos esperando inciertos,
Doy media vuelta, maldito aún,
Consciente del escape
Y del suicidio en masa de los relojes desesperanzados.

Anónimo

(Para tí..)

Vuelvo destrozado de la última puerta

consciente de haber disparado una bala,

dos, tres, cuatro,

y en el aire quedan impresos,

los días, los meses

en el fondo de un techo herido.

Falto de sentido, doloroso,

repto, condenado, por el suelo,

sin nombre ni apellido,

me pudro en el reflejo de hoy

en el reflejo de ayer, la risa.

El hueso roto, las pupilas secas

el aire frío, la música, las caras largas,

todo en flashback repitiéndose el plato de fondo,

y yo sentado, en un rincón de la mesa

arrepentido, miro al suelo, pidiendo a gritos morir de hambre.

Fractura

en slow-motion la culpa rompe los espejos
y la sangre derrama su madrugada
como si ayer pudiera bautizarme
o bien, hervir en aceite, mi boca lengua y pieles.

hablo con murallas, sonrío en el alambrado, muerdo una rosa, nervioso, hipertenso
debajo de la niebla la calle termina en una puerta,
sobria, elegante, y sobre todo, afilada.

sin médula ni gravedades
me hundo en el vértice
donde cruzan, ciegos,
los nombres de un mismo fin, de un sólo error.

Péndulo

me sobran motivos para tambalearme
sobre el cordón de neurotransmisiones,
desde donde me anudan un brazo a promesas de sobrevivencia,
me enseñan a decir que sí,
y por debajo me parten el alma
mostrando mis sospechas nacer en carne,
en los cines, la vida tal cuál.

y entonces yo suelto, entre balas de pena terminal,
un no sin pantalones.

En respuesta y Sin mayúsculas

A modo de ofensa dejé caer mi lengua agobiada. Desde el fondo de la nada boto el último suspiro de identidad: en cada burbuja, lo que fue, la bienaventuranza, la herejía, la palabra del señor, el pecado recurrente, el momento de silencio, de amargura, de euforia, de placer cósmico, de paz.
Ahora, sin más ni menos, a puño limpio, el desafío. Ya consciente que dejé de ser alguien, sabiendo aún que el intento nunca se carnalizó, tengo la desfachatez de matar al tiempo. A continuación, las imágenes que me acarician el ego al momento de perder la cordura.
Una taza de café amargo y una mirada de cicuta. Un desayuno en desaliento.
Una vida de placebos morales.
Una camada de inútiles. Unos ellos y unos nosotros.
Un desvío en bellezas subterráneas.
Y un deber desconocido, las divinidades muertas, un talento esquivo, un consuelo aleatorio.
El orden de las cosas y las cosas en desorden, mis cien nombres en el cartón de fusilamiento, mis otros apellidos en el foso del anonimato, y mis pies encadenados a tierra, sin honor alguno.

Apología

quemé mis retratos
olvidé mis apellidos
borré tus rostros
para volver a ser lo que soy.
el huevito que llora
la puerta cerrada con llave
las paredes de rodillas, suplicantes
queriendo entrar al cielo.
prefiero no sellar con mi sangre el contrato
y no ligarme a mi firma de hombre solo
mis dibujos de niño mudo
mis cartas de amor a nadie
mis insultos al aire, no me atrevo
mi infancia tristona
ausente
mis proyecciones invertebradas
mis confidencias al espejo liso.
contemplen, regocíjense,
al ver que alguien camina lento
sin secretos ajenos que cuidar
como mascotas tiernas en el bolsillo.
reiremos al no mayusculizar
el hundimiento en picada
de mis manos en blanco y negro.

inventario de óleos

Orientando mis armas de fuego en ochocientos, seiscientos
saliendo de contexto a fumar cigarrillos en cuatro cuartos,
en nueve voltios,
en cima y por sobre.
Sumergido(s) en medio litro de repertorios,
en mar de volúmen bajo, somnoliento,
a velocidades furiosas apenas a flote
plasmado en cuadros muy modernos,
minoritariamente,
incoherentemente,
dominicalemente
acaloradas las mentes.

Metrónomo

Mis lápices piden renuncia, mis dedos acusan fatiga, mis ojos pierden dinero apostándole a los caballos,
unilateralmente.

El panorama poetizado de la complejidad absoluta me inhibe el impulso sexual, se me acaba el kilometraje en el momento en que la curva me hace repetir el saludo.
La película parece tener el mismo apellido,
mis diccionarios pierden su bilingüidad,
la pornografía diluye mis deseos de romance.

mientras no me decida por la caleidoscopiedad
el coágulo en la frente se me agranda,
la pared amiga se ríe me detiene me lastima y jaque-mate.

La evolución a ritmos pausados viene en camino, por limosna llega a cualquier lado,
y me veo acorralado, juntando los papeles, buscando domicilio transitorio.

I

Freno en seco ante la pupila escarlata. Cierro puertas y ventanas de mi caparazón rodante, pasa la ira por fuera reclamando futuro. Me niego a dar propina, en el momento en que la manada de felinos corta la ciudad en dos mitades, más una y otra.

Una lágrima escapa horrorizada de mi planetoide a la diestra, corre sin hacer siquiera las maletas, sin el beso de despedida, sin apagar el equipo, sin cerrar con llave, sin pensar en volver. Y he ahí que se me escapa también la página uno, y me quedo sin ayeres. No alcanzo a frenar de nuevo cuando me bajo a tomar aire, el semáforo agarra confianza, el sol lanza sus cañonazos de nueva era, y me dispongo a cruzar a pie el abismo sobrante, con un guante descolorido y un zapato suelto, sin embargo.

Pronóstico mens(tr)ual

Tortas de vino blanco, copas de futuro cortoplazista, inmoralidades en bonito envoltorio. Me bajo apurado del vagón sin pedir permiso, la inflamación de ciertos defectos me carcome las aortas entrecruzadas, y avanzo sin mirar a ambos lados.
Al salir a la calle el frío me mira con recelo, ya no me toma de la mano para cruzar paredes, y siguiendo en línea recta ya no sé quién me espera en casa, si acaso tú, o tú.

O acaso me demore más de diez días en flotar sobre el mundo, con tal que cuando llegue a la meta en común, jadeante y sudoroso, me encadenen a una nube de fierro, me cuelguen millones de kilos de culpa al cuello, y me obliguen a repetir en todos los idiomas y escalas posibles los capítulos de ésta, la novela de la inconsecuencia misma (o el peso irremediable de la consciencia madura).

En tránsito

Duelen tanto las felaciones de alto mando como dolores de cabeza al tropezar una y una vez por minuto. Dolores de música fuerte se encaminan en direcciones opuestas, poniendo a prueba mi paciencia, rifle en mano, apresto al golpe de sien y plomo.
Y si la noche se las da de inteligente conmigo, y me ofrece mas de una droga para quedarme siempre atento y asustado en un rincón de la sala, no dudaría ni un segundo en escupirle a la cara un par de desafíos lunares y de crítica a la vena.
Me obligo a mí mismo a seguir el juego de la semana simétrica y mis alter-yos van saltando de dos en dos los días a cero-per-hora, siempre es grato dormir un poco más allá de lo permitido, y dictaminar verdades al público siempreausente, sabiendo por las buenas o por las malas que las leyes de alguna vez van rotando y cambiando el color de sus pelucas, las grandes piedras flotantes van cayendo cada segundo mas hondo, y los pilares de lo que es no serán tan así por la vía democrática.

Cielo claro y en celo

Por las venas abiertas irradiamos la posmodernidad a borbotones, crecimos y nacemos y volvemos a ser sabiendo que nada vale y todo es posible, pues los reglamentos internos interinos intra-uterinos nos dicen poco o nada, y hoy por hoy estar de pie solos en medio de la nada nos cuesta dinero inservible.
Es esa nuestra carta de presentación, la del filósofo sin vida y con la mente bautizada on-line, el músico de cuerdas viejas botado basureado y recién ahí aplaudido, los perros rabiosos corren sin pagar peaje, vamos de aquí para allá, nos mordemos las colas, escupimos sin saliva y morimos de sueño. Si consigo que me vendan pasajes en envase retornable a planetas anti-colores, me subo al avión y le corto las alas para que nadie se me adelante, por supuesto, si es que no me retienen la edad en el calabozo de los que saben.

Torpeza consciente / Alienación absolutista anti-monárquica.

A tropiezos y por callejones sin entrada
confuso y bipolárico entre nieblas españolísimas
del Nuevo Mundo,
con las llantas aburridas y el tiempo perdido rebotando en el pistón
avanzo lenta y recelosamente
a bocinazos para que alguien se despierte.

A pesar del anónimo llamado
a escribir con pies y cabeza
en los buzones particulares y
correos postales,
no me doy el tiempo de cercenar palabras
para que de a dos dedos nos entendamos.
Y si con cifras pudiera, lo gritaría
tan fuerte
que los de Nueva York me balearían por irracional,
y es que el sueldo del absurdo no alcanza
para cotas de malla,
mucho menos palacios y cafecitos.

Como aún no pretendo violarme
a ninguna estrella de la farándula,
más me vale conseguir
agua y jabón;
aunque no sé si rasurarme la frente
y lavarme la siquis, centrifugarla
y dejarla desangrarse en el patio de sacrificios,
o bien entrar a tijeretazos
en el pubis amazónico,
e increpar al instinto de contravoltaje.
De una u otra forma estarán orgullosos,
orgullosos de tenerme entre sus filas por fin,
y no mandando recados a medio mundo
con frases que sudan identidad
y con olor a quintas dimensiones.

Inscripción y venta de entradas.

Me insinúan por altavoz que debo quitarme las plantillas del zapato para cruzar, sin pensarlo dos veces, y obviar los cortes que la daga del dobleplus grande me provoque entre los dedos. Aunque los hilillos de sangre me traigan de vuelta al inicio, yo sé que al doblar la esquina el porvenir me dejará caer encima un balde de suerte fría, y al no saber pedir perdón, le romperé mis aspiraciones en la cabeza, mientras le pateo una y otra vez los testículos por insolente. Como escuché alguna vez cuando era más joven, la escalera hacia arriba está en remodelación, y me veré obligado a bajar a las profundidades más humillantes del destino. Sé que si en algún lugar del mundo empieza a llover, no será por compasión hacia nosotros, los que creíamos tener futuro, y no servirá de mucho desenfundar los argumentos ni las voluntades si el stock de balas se los tragó el perro o el gato del vecino anterior. Cuando por fin podamos enfrascarnos en doble hélice y aplazar la desubicación de los despertadores en uno y dos mil momentos más, saquémonos los lentes oscuros y revisemos nuestros bolsillos, en una de esas si reunimos los esfuerzos nos venden un poco de consuelo en un 50 por ciento de descuento.

Dominación y Dependencia

No soy solo en mi plano yocéntrico,
por todos lados me faltan trozos de carne
y por la espalda me arrojan ideas o emociones que encajan a la perfección.
Porque la versión oficial no describe
el paréntesis vacío ni las interconexiones con mundos cercanos.

Soy adicto a unas personas, y mis amigos me dañan el pulmón,
miro a este y oeste, consulto en mi diccionario personal la definición
de mi código genético. Y los resultados son escalofriantes.
Porque ni siquiera es sangre azul la que se sintetiza en el fondo fondo de estas, mis páginas abiertas.

Y ni las manuscritas son de mi puño y letra,
hacen falta dedos para escribir de verdad.
Algunos dibujaron en mí sus rostros malditos
con sangre de vencidos.
Hacen falta manos para levantar paredes que colinden
con el ego de unos pocos, o las teorías que se repiten. Aunque con una sola mano soy capaz de lanzarme hacia arriba, en picada, y olvidar por unas horas que no sabemos escribir nuestros nombres al revés, y en negativo.
La resaca se encargará de vestirme de luto.

Tengo un cable saliendo de mi pecho, un cable saliendo de mi cabeza, y de la otra también.
Mi espalda está llena de puertos USB, y no ando gracias a mí.
No pienso porque yo lo quiera, estar despierto es una maldición.
Escribo por costumbre a veces,
muero y me acostumbro a morir,
así como quien muere drogado, con los mismos de siempre,
y mi pase de ingreso al cielo quedó entre tus sábanas.

A y B y no.

Llego tarde del remolino, y me siento en el largo sillón de cuero de los grandes, ya caídos, mientras vienen y van y vuelven las sombras mozas, musas de sin-nombre, con sus grandes y relucientes bandejas de plata y platino, me estiro y camino, abstraído, decaído, desgastados los ojos de tanto caminar entre gónadas femeninas, alguna vez fui el torbellino, el de allá afuera que arrastra botellas vacías y colillas de cigarrillo.

Y por dentro la cosa no varía tanto de color, la misma sangre fluye fluye y llega y me lleva, en autopistas circulares, sin lograr la coherencia que el nuevo gobierno exige. Ahora dejo de ser yo, llega el otro yo, casi usted, en relevo del cuerpo ebrio, nauseabundo y sucio.
(tanto física como moralmente).

Ahora soy yo y nadie se parece a tí, y no estas acá, sigues aquí. Me paro y camino, respiro, los sables de vino los tengo marcados en el cuaderno vacío, ese que alguna vez fue la mente. La duda. La pregunta, y me pregunto.

Decadencia, armonía

Todo en orden, las interminables hileras de porqués y hastacuandos parecen acortarse desde este rincón de la mesa gris.
No pienso repensar el o los pensamientos de cuestiones impensables para el que no sabe pensar, ni doblepensar lo que estaba pensando recién. Que salga del alma en llamas y que no pase innecesariamente por acueductos y plantas de procesamiento subterráneo. A esto me refiero.
Alabo la imperfección de apodar con la frase perfecta a la ironía más grande, al ahorasí-ahorano del ancho mar de dudas, esas que van, vienen y no tienen pudor de ser.
Todo en calma.
Se llovieron los estandartes ideológicos, tormentosos, oscuros y rebeldes, luego de haberse consumido el fuego en sus mayúsculas. Voy perdiendo el discurso propio, no tanto por la abrumación de epístemes, mas bien por la falta de golpes duros y por la emotividad del nuevo siglo.
La misma emotividad que me aburre seguir describiendo.

Cumplí con mi deber de cambiar el mundo

Y me dí cuenta, ya muy tarde, de la naturaleza cíclica de toda la creación humana, sobrehumana y subhumana.
Me dí cuenta que el azul, el mismo azul prepotente de siempre, azul de cielo joven y anfetaminado, por un breve y glorioso instante fue mas rojo que nunca.
Ahora la rosa cromática vuelve a su antigua posición de no transar ni negociar con la paleta infame del casi-revolucionario.
Fue bello mientras duró.
Olvidé hasta mi nombre.
No supe cuántos segundos pasan, minuto a minuto, y las horas no dejaron rastro en las puertas celosas del barrio.
Llovió y luego el sol, tímidamente, pasó frente mío, intencionalmente desapercibido.
Olvidé hasta mi edad, que cada vez es menos.
Fue bello mientras duró, como el vello duro del antebrazo muy golpeado, experimentado en esto de las contiendas clandestinas de temporada otoño-invierno. Olvidé afeitarme y la navaja oxidada quedó tirada en una esquina, bañada en sangre.
No supe de mi nombre ni mi apellido pero sí de mi segundo nombre, ese que armé con trozos de piel muerta de debajo de mi cama.

Supe dar vuelta las tazas de café de los grandes sabios, antiguos, autoritarios por derecho propio, al menos durante un flash momentáneo, dentro de la mente de alguien, mas no de todos. Ustedes.

Sexopatía

La angustia del mundo actual me lleva a cometer crímenes de guerra, en tiempos de revolución donde los rehenes tienen siete pisos, y las víctimas del químico uniformado flotante duermen en pisos fríos, para luego emprender largos viajes y días enteros de carne pura y casta, mientras el papeleo de meses y meses y mesas de cinco patas entra en rotación planetaria, ángulos de 360 grados y miradas de reojo, el desalojo es inminente.
Saldrán todos en fila, todos muy iguales, y yo sin ser más igual a nadie, con manos y lengua entumecidos por el unodosunodos, vuelvo a casa sano y salvo, listo para violarme al ideal colectivo de libertinaje y violencia justificada.

una ronda para uno dentro de la mente de otro

pared uno pared dos
techo nariz suelo
uno dos uno dos
agua corre agua se vá

aquí por allá
letras letras letras sonido canción
comas puntos y frases

sillón silla actualidadth
miserabilidadth
protestad salid respirad fumad
y a caminarsh

punto y coma

parte segunda compro y no vendo
espero y me voy
espera que aún no me voy
salir salid saldré

altas horas de la noche

mañana y pasado y ayer hoy y nunca
no esperes ya me fuí.

asalamana

He aquí el aullido que se pasea por cada aula del pasillo, tiñendo y destiñendo a su gusto y masturbando mentes en un puerta-a-puerta que no tarda más de 2 segundos en dar la vuelta al globo.
He aquí el libro de firmas para todo aquél que camina sin tiempo que perder, avanza apuradísimo mientras le llueven piedras sobre los informes de última hora y los reportajes en directo desde el epicentro en sí.
He aquí las cartas sin remitente y el destinatario que muere cada media hora, al fallar las conexiones a la gran-super-mente.
He aquí las partituras en pentagrama y llave de Re, tan complejas tan complejas que ni el Magno magnífico se atreve a desafiar.
Les presento a continuación el testimonio en vivo de los que han sobrevivido a la dictadura de lo cotidiano, o al menos así se presentan en público los seniles viejos vejestosos, educadores que sólo vomitan.
Les presento aquí la revolución misma, la de mentira y de partidarios que se quedan en cama durmiendo y dando vueltas entre recuerdos que nunca vivieron e imágenes pornográficas bajadas de Internet.
He aquí el epitafio sin mayúsculas para un período sin mayúsculas, he aquí el currículum vitae de una generación intranquila y disconforme, sin mayúsculas.

He aquí un verso sin fonda ni formo.

Fé de Erratas

A ver, qué pasó aquí ? Acaban de derramar sus modales sobre mi tapete 5 estrellas importado desde Francia, bonjour monsieur, qué se va a servirse ?
Nada especial, un poco de respeto por la moral y las buenas costumbres. Sólo eso ? Ah, y un poco de cinismo ABC1 para combatir con fuerte convicción ideológica a los diez y tantos Egos leprosos que quieren tomarse el poder de la niebla nocturna a fuerza de THC, reclamando su hombría.
La misma hombría profilactizada en mi cuarto, bajo la cama o sobre el diván ? Por favor, de qué estamos hablando. Este solía ser un hogar decente, dios mío dame paciencia. Maldito sea el día en que los invité a destruirme la reputación a botellazos de vodka.
Pero si aquí va a quedar la cagá. Te traje un macetero lleno de tierra para vomitarla en medio del pasillo, te tinca ? No, gracias. Mi religión no me lo permite. Mi amorcito, discúlpeme, no creí que este par de sin-nombres fuesen tan inconscientes. Ése es tu problema, no creíste, ya nadie cree.
Y tu mujer, la cuánto se llama ? Postrada en cama, falta de sangre. Estoy obligado a morir hoy.

Bitácora de los sin-nombre

Decir que me declaro abiertamente vocero de una comunidad sin comunión, de una generación perdida y con los pulmones llenos de agua de cañería, decir que me declaro vocero de un futuro ya aburrido de pasar tanto tiempo sentado al fondo de un vaso de vidrio y con los bronquios obstruídos a causa del sarro, sería un exceso de autoestima actualmente mal mirado por las páginas del evangelio de aquel que dejó de escribir a ordenanza del Divino. Y me cago en las divinidades y en su estructura jerárquica y en sus mapas conceptuales y en sus gráficos y estadísticas.
Si fuese uno de ellos partiría escribiendo en sollozos tales como QueridoDiarioNadieMeQuiere, y me escondería el rostro y pintaría el salón de entrada a mi consciencia en tonos negros, y derramaría sangre en la tina de baño o me lanzaría de un sexto piso o de uno más alto aún. Pero como suelo sentarme y reír con lo que me muestran por la tevé (quizás a causa de mi altanería o mi temprana lucidez), entonces me aparto un poco de la gran masa desconsolada que ríe y canta y ahoga sus penas de amor en alcohol rivalizado con sus padres y con perforaciones en el labio inferior, y me subo a una micro que no me sirve pero que me deja botado por ahí, aún bajo el efecto alucinógeno de un manuscrito que nunca publiqué.

supremacía

Al final no todo dura por siempre, le dije al último pestañeo del verano
antes de abofetearlo con el invierno en los ojos, antes de abofetearlo con tal rabia como quien escapa de una celda en la cuál pasó sus primeros 17 años de vida.
Al final perduramos sólo quienes podemos hacerlo, sólo aquellos que logramos burlar y evadir los balazos de un óleo que tiende al suicidio. Sea cual sea el fenómeno gatillante.
Y aunque la pesadez del período sea, como dicen por ahí, "psicologico", el desconsuelo de muchos se cristaliza en sólidas lagrimas que bajan rodando por la apacible pradera para terminar a los pies de grandes palacios deshabitados por mucha gente ilegible, que no es capaz de descifrar el brillo de un sol veraniego que ya decae y se subordina ante la supremacía del mes de Leo, junto a sus bufandas y sus cigarros y sus madrugadas heladitas y su desconsuelo y su pesadez que ya no es curable en la consulta de los terapeutas contemporáneos.

Enésima vez

miro la pantalla me doy cuenta de la hipersensibilidad de mi costado izquierdo y ya no hay nadie en nómina para culpar por mi tendencia-adicción al malestar doblepienso lo que hago y lo que hice para sentirme bien un par de minutos olvidar la culpa que tengo en algún lugar de mi dobleplusgrande maleta de convicciones y fantasías de todo tipo

abril me abre de a poco y con dificultad las costillas como si usara matrillo y sincel en un intento desesperado por salir e irse luego enrolarse en un cigarrillo dejandome solo frente a la casa de Tauro.

Crónicas de Insanidad (o el reflujo intestinal de hoy en día)

El día ya no transcurre como antaño, es decir, línea inviolable de tiempo, sino que se vuelve moño en la cabeza de la ciudad, y pasamos del antes al cuando sea con tal facilidad, que suena imposible la posibilidad de un viceversa.
Es en todo este desorden en que nos mareamos (los que aún conservamos un poco de sano juicio) y terminamos vomitando en el chaleco del viejo hipócrita que nos tiende un pañuelo al mentón, quejandose de sus buenos tiempos y que estas cosas no ocurrían bajo el alero de gobiernos de ese-ese. Como si no fueramos el vil reflejo posmoderno de tu propia imagen, descarado.
Tal parece que no hay salvación para nosotros, pseudo-poetas de pelo sucio y sin cigarros en el bolsillo, ni el dinero ni las caricias de mil ellas nos sacarán del pozo en que por fin y hasta siempre estaremos lúcidos.

Borrador (hoja en blanco, dice mucho sin decir nada).

Crayones (docemil y tantos colores)

Lo repito para el que no escuchó: el paisaje entra por mis ojos borracho de blanco y negro.
Aunque de vez en cuando con gotas rojas lagrimeando por la veintiúnica pared. Tomaré un taxi que me lleve montaña arriba, a la tiendita de colores románticamente escogidos para cualquier ocasión. Pretendo seducir a la dueña de la fábrica policromática, llevarmela mar adentro en uno de tantos viajes interurbanos, con tal de suavizar el impacto de tanta imagen bidimensional, saturada de ni-un-brillo, enfrentar junto a ella la rutina tan de cine mudo que rodea mi pequeña isla, y llenar este aire enfermante de ironías poco sutiles.

Me gusta ponerle un alto al baile de vez en cuando
con el único objeto de tomar aire y seguir.

Caos

Puede volverse contagioso, si no me creen, pregúntenle al círculo de hierro, o al anexo femenino.
Esta música de mierda no me ayuda mucho tampoco.
Aunque esta condición de sociópata me enorgullece sobremanera.

Caos

Yo sé canalizar mi poder.
Pero hoy desperté más im-bécil que anoche.
Aunque a mediodía olvido quién soy.

Caos

No es ningún secreto que el negro tiendo a verlo blanco, pero hoy más que nunca el rojo me nubla la vista.
Las dosis de violencia que a diario interceptan mi pensamiento, ahora toman rumbos distintos, y hasta ilusorios.
No soy el mismo que ayer, y no eres más que el antes del mañana.
Creo haberte dado la contraseña de mi calma, pero el viento sopla fuerte, a pesar del verano.

Elite

Somos el futuro, digo ahora.
Creanlo, creanlo, congeneres, a derribar los muros, puño en alto, el seudónimo es lo de menos, ladrillo al suelo por cada palabra gritada con ironía.
Somos la estirpe, la nueva casta, los ilustrados de la puta madre, marchemos.
Con violencia, digo. Con violencia, digo yo. Despertemos, induzcamos a los demases el sentimiento del sin-sentimiento, la emoción teledirigida al blanco objetivo.
Contra el blanco opresor, aúllan mis negros. Mas respeto con nosotros, mas les vale cuidar sus palabras. Tenemos gente detrás...

Dígannos cómo y qué pensar. Para eso estamos hechos. Ustedes manden, nosotros obedecemos. Corten la música de los corredores, o si lo desean, todo rastro de vida y libre conciencia. Hagan dos filas, rápido, estos en esta fila y los otros en la otra. Y vamos repasando. Que no falte ninguno, mira que son casi 4000. Que no piensen que el sistema tiene fallas, porque luego surgen los rebeldes, violentos contra la mano que mece sus cunas. Recuperemos los viejos tiempos de perfección medioeval, pongamos rifles en cada pupitre y cámaras en los rincones de risa inocente. Los tenemos vigilados, si señor. A cada instante, carajo. Que mil linternas iluminen las tinieblas sobre ésta, "nuestra" tierra, que no falte ninguno, repito. Y propagemos el mensaje a los alrededores, para eso somos el foco de luz.

Peces en agua de nadie

Y en el océano esquivemos árboles
que yo conozco y tu no
Juntémonos a la vuelta, entre los corales
demos vueltas en el parque, fumemos,
mira que el humo blanco saldrá a superficie, niebla será
para los pescadores.
Ahora escapamos, ahora que no nos ven.

Nademos río arriba, si no te molesta mucho,
el camino es largo
nosotros recién empezamos

8 y algo

"Fue extraño. Fue como si en el exacto y preciso instante, todos nos hubiésemos dado cuenta de que ya no había vuelta que darle. Como dejar caer una piedra a un pozo. No quise mirar a los ojos a nadie, pero sentía insufriblemente cómo todos iban dando media vuelta para irse luego y olvidar. Quizás, bajo circunstancias más amenas, la hubiese invitado a pasar la velada, quizás con una copa, o simplemente pasar horas en silencio, frente a frente. Tanto ella, como todos ahí sabíamos que el telón de la función había bajado hace rato, lagrimeante, hasta tocar piso firme"





(es raro como funciona la mente propia... esto lo anote hoy en la mañana, al momento de despertar... llegó y se instaló confianzudamente en mi cuaderno)

sin un suelo firme

Empezemos.

Aún conservo el resto de etil, sólo la fina capa para raspar luego del paladar.
Sacarla de ahí hecha polvo y mezclar con teclas
suavemente pegarla con violencia en tu pantalla.

Lo sientes ahora? El pasto arrancado incoherentemente de su hogar, manchado con marcas baratas de alucinógenos?
Sientes el sol de verano a través del qué se yo de la máquina?
O bajando sin frenos, rompiendo paredes y tejas sólo para agobiarte?

Siéntelo luego, que después no habrá tiempo para desaparecer. No habrá tiempo para tu hedonismo quinceañero y pseudo-rebelde.

Habrá sólo nubes y libros sobre tu escritorio, recordándote los revolvers apuntando y haciéndote asumir tu insignificancia en el mapa y en la historia. Tendrás lluvia en tus cuadernos y tareas para la casa cayendo a borbotones de las gruesas venas del sistema.

Así que no olvides llamarme, para reírme un rato al son de mis copas.

Absurdo (corrienteconciencia#2)

Sencillamente absurdo. Y no se porque el titulo. Y no se porque a veces llega y otras tantas hay que buscar en los rincones ocultos mas mohosos, malignos, inmor(t)ales, a ver si tal vez el resultado-resulta en algo mas que nivolesco, digamos, sublime. Sublime?. Y de donde salen palabras cuando la tevé ya se encargo de suprimirlas todas, junto con el último soplo de creatividad en nuestras ilusas mentes, damas y caballeros. Esto nunca será revisado nisiquiera en unos tresmilaños mas tarde, porque el tiempo se encargara de borrar todo rastro de aquellos crimenes pro y contra la humanidad que no me suena mucho. No. No me suena mucho. Y no necesariamente pues a no todos parece importarle, y a mi no me interesa mucho tampoco debido (en parte) a los sintomas de mareo que llegan luego de unos días en los lugares esos que nuestros padres nos advierten que no vayamos. Pero si un traguito no hara nada de mal. Nada de mal ?. Y porque mejor "nada de bien". Bien y mal no me haran beber de "eso" que a veces me encuentro en mis caminatas nocturnas en busqueda de sentido a la vida. Caminatas que por fin están acabando, porque no hay mas calles por recorrer. Y sí, al auto se le revento un neumatico pero yo no fui. Yo no fui el pobre triste hombre que se hace llamar Ese que conoces bien. Permiso señor voy a asomar mi cabeza por la ventana, para tomar un poco de aire, ya que no quedara mucho cuando desde allá lleguen corriendo los atletas ahí. Ah ok ok, pase usted. Mmm... es humo lo que veo? No se sorprenda que los ultimos en hacerlo cayeron presos del ilusorio destino, aquel que no es ni será. Jamás. Jamás, me escuchaste?

AutoRetrato - 1ra Parte & Final

Instrucciones:

1) Párate frente a un espejo.
2) Date cuenta que es inútil.

3) (Opcional) Vuelve dentro de 70 años y cuenta las arrugas de tu cara.
4) Date cuenta de lo inútil que fue.

Negative

Azul Es El Cielo Azul
y si así fuera
Rojo Es Cuando La Foto Aún No
pero de Quién Es La Camera ??

( )

silencio porfavor !!!
a la cuenta de 3 todos vuelvan en caos, (des)orden monocromático, no-cálido-mirar, y sacarme del lapsus enajenante enajenado del "monde televisivo"


1 ..

2 ...

el año el año

el adiós el adiós

el calor que calor
la maleta
la mirada
la mañana
el adiós
el (la) calor
el olor del día siempre

el color del lago azul
el dos mas dos aún
el dos mas dos son tres
el tres cuatro y hasta nunca
el futuro siempre el día hoy

la tarde libre
la semana dos y media
la niña a la vuelta
el niño que tal vez
el viaje y después qué
la mañana la mañana
el árbol allá el árbol otro más
el año el último nomás
la carretera nunca nunca

De pronto puede que me encuentre con una que no se lleve una descarga del cañón este, que salga ilesa y que incluso se gane algo de respeto de mi parte.

Pero no sabes como espero a que aparezcas.

No acostumbro a decir esto, pero

-cartas al hombre detrás de la pluma gastada y sin tinta

La opinión esta abierta...

"pagina en blanco"

No hay palabras lindas hoy, lo siento.
me las fumè tratando de evadir el siemprelomismo
de este período.
No hay inspiración, al menos por ahora.
se secó junto a las gotas de agua en un vaso,
quizás roto mañana, en el piso.