(Para tí..)
Vuelvo destrozado de la última puerta
consciente de haber disparado una bala,
dos, tres, cuatro,
y en el aire quedan impresos,
los días, los meses
en el fondo de un techo herido.
Falto de sentido, doloroso,
repto, condenado, por el suelo,
sin nombre ni apellido,
me pudro en el reflejo de hoy
en el reflejo de ayer, la risa.
El hueso roto, las pupilas secas
el aire frío, la música, las caras largas,
todo en flashback repitiéndose el plato de fondo,
y yo sentado, en un rincón de la mesa
arrepentido, miro al suelo, pidiendo a gritos morir de hambre.
4 comentarios:
Para tí... para quien?
:::todo en flashback repitiéndose el plato de fondo :*
:::todo en flashback repitiéndose el plato de fondo :*
"¡Cuánto dolor, cuánto dolor necesitó la tierra para crearte Dios, para crearte!... - ¡cuánto dolor! -. Gesto de la angustia del mundo, enfermedad de la materia y enorme, enorme manía de enormidades!... ... ..."
(Pablo de Rokha)
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Y qué más da si se autoconvence o se autocomplace. No quisiera oficiar de abogado del aspirante a diablo, pero claramente sí fui experto en culpas, y creo que el yodo rosado, tan perdido como carnal, me salvó del pecado original.
Mundo mundial: Alfred Hitchcock está muerto y enterrado, y los judíos ya pagaron la muerte de Jesús Cristo, Rey de Judea. Aunque la Tierra se separe en doce mil republiquetas, me siento incapaz de odiar, y creo que la resiliencia me obliga a intentar ayudar aunque sea con saetas de letras, renglones sin rima.
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