una ronda para uno dentro de la mente de otro

pared uno pared dos
techo nariz suelo
uno dos uno dos
agua corre agua se vá

aquí por allá
letras letras letras sonido canción
comas puntos y frases

sillón silla actualidadth
miserabilidadth
protestad salid respirad fumad
y a caminarsh

punto y coma

parte segunda compro y no vendo
espero y me voy
espera que aún no me voy
salir salid saldré

altas horas de la noche

mañana y pasado y ayer hoy y nunca
no esperes ya me fuí.

asalamana

He aquí el aullido que se pasea por cada aula del pasillo, tiñendo y destiñendo a su gusto y masturbando mentes en un puerta-a-puerta que no tarda más de 2 segundos en dar la vuelta al globo.
He aquí el libro de firmas para todo aquél que camina sin tiempo que perder, avanza apuradísimo mientras le llueven piedras sobre los informes de última hora y los reportajes en directo desde el epicentro en sí.
He aquí las cartas sin remitente y el destinatario que muere cada media hora, al fallar las conexiones a la gran-super-mente.
He aquí las partituras en pentagrama y llave de Re, tan complejas tan complejas que ni el Magno magnífico se atreve a desafiar.
Les presento a continuación el testimonio en vivo de los que han sobrevivido a la dictadura de lo cotidiano, o al menos así se presentan en público los seniles viejos vejestosos, educadores que sólo vomitan.
Les presento aquí la revolución misma, la de mentira y de partidarios que se quedan en cama durmiendo y dando vueltas entre recuerdos que nunca vivieron e imágenes pornográficas bajadas de Internet.
He aquí el epitafio sin mayúsculas para un período sin mayúsculas, he aquí el currículum vitae de una generación intranquila y disconforme, sin mayúsculas.

He aquí un verso sin fonda ni formo.

Fé de Erratas

A ver, qué pasó aquí ? Acaban de derramar sus modales sobre mi tapete 5 estrellas importado desde Francia, bonjour monsieur, qué se va a servirse ?
Nada especial, un poco de respeto por la moral y las buenas costumbres. Sólo eso ? Ah, y un poco de cinismo ABC1 para combatir con fuerte convicción ideológica a los diez y tantos Egos leprosos que quieren tomarse el poder de la niebla nocturna a fuerza de THC, reclamando su hombría.
La misma hombría profilactizada en mi cuarto, bajo la cama o sobre el diván ? Por favor, de qué estamos hablando. Este solía ser un hogar decente, dios mío dame paciencia. Maldito sea el día en que los invité a destruirme la reputación a botellazos de vodka.
Pero si aquí va a quedar la cagá. Te traje un macetero lleno de tierra para vomitarla en medio del pasillo, te tinca ? No, gracias. Mi religión no me lo permite. Mi amorcito, discúlpeme, no creí que este par de sin-nombres fuesen tan inconscientes. Ése es tu problema, no creíste, ya nadie cree.
Y tu mujer, la cuánto se llama ? Postrada en cama, falta de sangre. Estoy obligado a morir hoy.

Bitácora de los sin-nombre

Decir que me declaro abiertamente vocero de una comunidad sin comunión, de una generación perdida y con los pulmones llenos de agua de cañería, decir que me declaro vocero de un futuro ya aburrido de pasar tanto tiempo sentado al fondo de un vaso de vidrio y con los bronquios obstruídos a causa del sarro, sería un exceso de autoestima actualmente mal mirado por las páginas del evangelio de aquel que dejó de escribir a ordenanza del Divino. Y me cago en las divinidades y en su estructura jerárquica y en sus mapas conceptuales y en sus gráficos y estadísticas.
Si fuese uno de ellos partiría escribiendo en sollozos tales como QueridoDiarioNadieMeQuiere, y me escondería el rostro y pintaría el salón de entrada a mi consciencia en tonos negros, y derramaría sangre en la tina de baño o me lanzaría de un sexto piso o de uno más alto aún. Pero como suelo sentarme y reír con lo que me muestran por la tevé (quizás a causa de mi altanería o mi temprana lucidez), entonces me aparto un poco de la gran masa desconsolada que ríe y canta y ahoga sus penas de amor en alcohol rivalizado con sus padres y con perforaciones en el labio inferior, y me subo a una micro que no me sirve pero que me deja botado por ahí, aún bajo el efecto alucinógeno de un manuscrito que nunca publiqué.

supremacía

Al final no todo dura por siempre, le dije al último pestañeo del verano
antes de abofetearlo con el invierno en los ojos, antes de abofetearlo con tal rabia como quien escapa de una celda en la cuál pasó sus primeros 17 años de vida.
Al final perduramos sólo quienes podemos hacerlo, sólo aquellos que logramos burlar y evadir los balazos de un óleo que tiende al suicidio. Sea cual sea el fenómeno gatillante.
Y aunque la pesadez del período sea, como dicen por ahí, "psicologico", el desconsuelo de muchos se cristaliza en sólidas lagrimas que bajan rodando por la apacible pradera para terminar a los pies de grandes palacios deshabitados por mucha gente ilegible, que no es capaz de descifrar el brillo de un sol veraniego que ya decae y se subordina ante la supremacía del mes de Leo, junto a sus bufandas y sus cigarros y sus madrugadas heladitas y su desconsuelo y su pesadez que ya no es curable en la consulta de los terapeutas contemporáneos.