Orientando mis armas de fuego en ochocientos, seiscientos
saliendo de contexto a fumar cigarrillos en cuatro cuartos,
en nueve voltios,
en cima y por sobre.
Sumergido(s) en medio litro de repertorios,
en mar de volúmen bajo, somnoliento,
a velocidades furiosas apenas a flote
plasmado en cuadros muy modernos,
minoritariamente,
incoherentemente,
dominicalemente
acaloradas las mentes.
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2 comentarios:
Soy una mierda para entenderte en lo que escribiste...no se a que punto de la vida va tu poema...rayos...me frustre y yo que creia que era una buena humanista ...pero tu si que eres subjetivo!!!
:::ella la buena humanista :*
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